Люди, чтобы добиться известности, скрываются под псевдонимами.
Я тут подумал, что этот дневник стоит открыть для всех, предварительно закрыв все предыдущие записи, в которых я пытался разобраться со своими эмоциями. Я просто понял, что мир эмоций для меня недосягаем. Куда легче разглагольствовать о мыслях, о логических доводах, чем о чувствах. Если уже сейчас, в этом возрасте, они у меня так скудны, то что будет дальше? Каким Шерлок Холмс был в семнадцать лет?
Я ощущаю себя так, словно в Лондоне не происходило ничего загадочного уже несколько месяцев. Стрелки бегут по циферблату неумолимо напоминая мне, что я теряю драгоценное время в бездействии. Я почти всё время молчу. Мне нужно найти что-то такое, что захватит меня целиком, станет основным родом занятий, будет приносить интеллектуальное удовольствие. Ведь я знаю, ещё одна спонтанная авантюра - и я себя погублю.
Иногда мне хочется поговорить с кем-то. Но с кем? О чём нам сними говорить? О бабочках, о цветочках? После того, что МЫ видели.
Увы, большинство людей безумно любят поговорить о жизни за пивом и с сигареткой. Они рассуждают о таких понятиях, как смерть, любовь, разум, Бог, смысл жизни. Но разве могут они что-либо знать об этом?
Когда я читаю те части творчества сэра Артура Конан Дойля, где он описывает хандру Холмса, я в каждом слове узнаю себя. Очевидно - мне нужно дело жизни, которое заставит стрелки на циферблате ползти бесшумно. Либо я найду его, либо сломаюсь. Но сломаться после всего того, что я смог вынести, было бы крайне комично, не так ли?

@темы: хандра, все идиоты